Сидели с вечера с Павлом, слушали танго, пили белое вино, рассуждали о жизни. Ему через четыре, а мне через два месяца стукнет 20 лет. 20! К этому моменту Моцарт был известным композитором, Пушкин успел написать вагон и маленькую тележку произведений, кто-то к этому моменту успевает жениться (выйти замуж), развестись, обзавестись детьми, найти хотя бы просто любимого человека и почувствовать себя счастливым. Кто-то к двадцати успевает отслужить в армии, сделать карьеру, объехать вокруг света, подняться на Эверест или ещё что-нибудь в этом духе...
Что сделали мы?
Получили студенческие престижного ВУЗа, обзавелись более или менее интересной работой, успели по нескольку раз поймать кусочек солнца и подумать было, что вот она, вторая половина, вот оно что-то светлое, доброе и вечное, но каждый раз это длилось ужасающе мало времени и приводило в итоге к чему-то глухо-пусто-серому и беспросветно-грустному. ВСЕ.
На запрос о смысле жизни машина зафырчала и зависла. Попытка конкретизировать вопрос и свести его к смыслу конкретно моей жизни, положительных результатов также не дала. Мозговой штурм в поисках ответов на вопросы: "Чего я хочу от жизни?", "Чего я жду от жизни?", "На что я надеюсь в этой жизни?", "Как я дошел до жизни такой?", - привел к полному зависанию всех систем жизнеобеспечения и продолжительной нецензурной тираде в адрес ...
Ушел на перезагрузку...
Мне во сне ещё летать и летать,
Оставаясь на земле наяву,
Значит, будет ещё что вспоминать,
Значит, мало я на свете живу,
Двадцать лет - ещё не песня моя,
Песня будет, потому что есть дым,
Не бывает ведь без дыма огня,
Значит, буду я всегда молодым,
Значит, будет ещё много друзей,
И потерянных я вновь обрету.
Значит, верно, есть дела поважней,
Значит, будем блох ковать на скаку.
А пока ещё я день ото дня
Сантиметры прибавляю во сне,
Значит, нечего на долю пенять,
Коль такая доля выпала мне