Идешь по асфальту, видишь лицо, близкое, глупое, но при этом родное. Уходишь в небо, не замечая улицы, думаешь о ней, забывая о мире. Потом асфальт, на который упал, не желая того, забывая о вечности, разбитый нос и кровь из губы и немного обидно от всего происходящего. Затем трибуна на ней человеК, смотрит устало, но говорит уверенно, он помнит все и при этом забыл, забыл самое главное, что есть жизнь. Он смотрит в глаза, он готов к драке, но при этом не знает, зачем ему это все. Он просто машет рукой, а люди аплодируют, кричат, стонут, топочут ногами. Они видят Бога, своего Бога, им не нужно Гоа, рай или водка, они счастливы, ОН здесь. Потом телефон, бессмысленные клавиши и вечная дрожь...желая унять, наливаешь рюмку, пьешь до дня и соленым огурцом закусываешь. Потом, что потом? Потом не помню, потом улетали, кричали, любили, писали, звонили, бежали по тротуару, глядели в небо и с кем-то знакомились.
- Девушка, еще триста. А можно ваш телефон?