Это блокнот. Чей-то блокнот, случайно оказавшийся у меня. С чужими планами и чужой жизнью. Читать не хочется. Это как в сказке о девушке со скрипкой: копнешь чуть глубже и докопаешься до пустоты. Где-то дольше, где-то бестрее, но результат неизменен. Человеку надо во что-то верить и он сам создает себе Бога. На небе или на земле - не принципиально. А потому лучше молчать вместе, заглядывать в глаза и не думать, что на завтра у Бога намечено посещение центра имиджеологии.
***
Вчера мне приснился школьный друг. Он висел повешенный на балконе и тело немного покачивалось, каквертится поплавок на воде в безветреную погоду. С утра написал ему смс. "Я непрочь еще пожить (смайл), все ок". Все равно беспокоюсь. А приснившаяся за день до этого девушка, обиженная неизвестной тенью на набережной, по которой мы любили гулять, боится теперь лететь на самолете в Египет. Что глупо? Ее предрассудки или то, что я обеспокоил ее сообщением о своем кошмаре?
***
-Вы пишите стихи?
-Нет, некоторые зарисовки с отдыха.
-Отдыхаете здесь? Писатель?
-Да нет, журналист.
-А про слезу Лауры вы слышали? Тут недалеко есть водопад и по легенде на гору, с которой он падает вниз, приходила девушка и плакала. Плакала из-за запретной любви.
-А почему любовь была запретной?
-Не знаю...Родители, наверно, запрещали...Ваше здоровье.
***
Если залезть на вершину одной из гор, можно прикоснуться к пульсирующей луне. Правда, здесь перестает быть слышен диалог волн. И серые огромные ящерицы скрываются в зарослях неизвестного мне кустарника.
-Давид, что у тебя здесь делает настойка? А Алька здесь на ночь остается?
И занавески здесь красные.
***
Возвращаясь к. Когда мы беседуем вдвоем, он эрудирован, необычен в логических связках и выводах и просто интересен, в группе он становится странно-брюзгливым и порой даже скучно бытовым, как если бы с пластинки с "Временами" Вивальди вдруг заиграла бы "Зайка моя".
Что странно? Данное наблюдение или то, что официант сейчас переключил хриплую грусть Высоцкого на музыкальную вакханалию Таркана?
***
Мелодия нравится, если с ней связаны какие-то воспоминания. Под эту мы брели с тобой по просыпающейся Москве, а под предыдущую мы танцевали с ней зимой невспоминающегося года на очередной пьянке.
Душно. И водка была паленой. Только у нас так ничего и не было тогда, потому что в конце я поцеловал тебе руку, а ты лишь слегка кивнула.
На утро было похмелье, а сейчас мне грустно.
И свет выключили. "Друг, мы закрываемся".
***
Если пить водку на смотровой площадке, то к четырем утра запоешь. Если на танцплощадке, то к шести заспоришь об Аснаре и Сапатеро. Если на балконе, обязательно вспомнишь Набокова и Бунина. Если дописывать весь этот бред уже без света, глядя на молнию над кипарисом и заливая сигаретную перхоть в горле теплеющим пивом, понимаешь, что пора возвращаться в номер.